Когда бы книги смели говорить,
как многое они бы рассказали...
Не сказки,не романы повторить,
которые в них авторы вмещали.
А рассказали б нам о жизни книжной,
о злой судьбе,где их и жгут,и режут...
об участи безвестной,неподвижной...
как с них срывали книжную одежду...
Когда б они сумели рассказать,
как тело их листочек за листочком
срывали... как хотелось им бежать,
вгрызаясь в землю самой мелкой точкой...
Ах как их весело всегда сжигали,
аутодафе был жестокий и красивый.
Хотели хлеб,кто знали и не знали,
что сытый не всегда вполне счастливый.
И вот,они уходят тихо... насовсем...
и будут ждать нас в стороне и молча.
Когда решим мы пропасти проблем,
от тёмности,от боли даже корчась.
Когда ж пройдут все тёмные века,
когда потянется у всех сознанье к свету,
то книга станет людям очень далека -
и,может,лишь одной на всю планету.