Под сладкой ежевикой, перевитой,
как блажь, привычки, вымыслы и лень,
любовь похоронили незабытой
в ужасно одиноко пошлый день.
По веткам нервы ползали, как змеи,
упрёки, всюду выставив шипы,
стремились ранить то, в чём души зрели.
Побеги стали к ягодам грубы.
Осыпались те ягоды на землю.
Забыт их несравненный аромат.
На это ивы с радостью глазели:
не их плодам садовник старый рад.
Любовь под ежевикою зарыли,
и ей, как праху ягод, не взойти.
Ах, если б кто-то вновь её открыли,
взяв в общий сад надежд, чтоб в нас цвести...