Сжимая горло, вместе с комом в нём,
Он прощает, все грехи любви.
Сдирая кокон, в коем заточён,
Воплощая страхи, во плоти.
На кракелюр, на сердце, новый слой,
Сквозь попытки сдаться нанесёт.
Он там и тут, порезы за спиной,
Броско, лихо сбрасывал, со счёт.
Брань и похоть подбирались ближе,
Кто же знал... всем было невдомёк.
Что эпохи нас сравняют, с нижним...
Ниже зал, с обрывками грехов.
Судит посторонних стая, рвёт,
Там только попробуй не впишись.
Судьбы, по закону, сухарём...
Станут, воплощая эту жизнь.
Коль не остановишься тогда как...
Сдались все, на первом рубеже.
Ты поймёшь, что вкус победы сладок,
Что победы начаты, в душе.
Может, много строк перечитаешь,
Прежде, чем возникнет, в голове,
Мысль, что пишешь то, о чём не знаешь...
Чей-то восхваляешь силуэт.
Главная стихов задача, помни, -
Снять всё то, что копится внутри.
Если шёпот, без отдачи, вторит...
Всё равно, что копи, без руды.
Пока льётся вдохновенье, строки...
Наполняют каждый черновик.
Не всегда, все мысли о высоком,
Но, ты знай, что каждый ценен миг.
Хоть я и хотел недавно бросить...
Вдруг, на миг решив, что не моё.
Видно поселилась, в сердце, осень,
Но из рук не выдрала перо.
Я не буду мысли долго прятать,
На них в строчках проливая свет.
Не давайте, о безмолвьи, клятвы...
Даже коль, в кавычках, Вы - поэт.