Шаг утишаешь вроде...
Станешь потом как все –
верить в прогноз погоды
и большинству газет.
Молча вдыхаешь осень,
гасишь свой лунный свет.
Не было будто вовсе
Прошлых безумных лет.
Там рыжевели ночи,
каждый рассвет – тюльпан!
Сны напророчат, впрочем,
Только сплошной обман.
В памяти мамы живы –
помнится каждый штрих.
Ссылки не так и кривы
в годы неразберих.
Плавает анакруза…
Муза – плотвой-плотва,
крылышки так кургузы,
что не поднять слова.