Обращаясь к Богу, рождаются стихи,
Простираются по белым сугробам снега
И как ночные маленькие мотельки,
Стремящиеся дотронуться до света.
Ковыляя, судорожно держа в руках книгу,
Мысленно прочитываешь новые строки,
Написав их, не раз скомкаешь бумагу
И не важно где и когда, ты пишешь вопреки.
Не все строки будут кем-то услышаны,
Что-то остается только для своей души,
Да и не все строки будут написаны,
Засыпая с ними, просыпаешься в тиши.
Стихи творят чудеса с нашим временем,
То в прошлое отправят без приглашения,
То с природой находишь свое уединение,
Можно понять истинное предназначение.
Через строки легко в чувствах признаться,
Не обязательно собственные будут слова,
Здесь важнее искренне улыбаться,
Любовь ведь безусловно права.
Когда боль прорастает сквозь все нутро
Или когда счастье достигло апогея,
Написаные строки несут в мир добро,
Энергией, всю планету, наполняя.
03.02.2020 г.