К морской волне прибился лунный блик,
запавший, точно клавиша с бемолем.
А – Бог вам в помощь, милый Фредерик, –
настройщиком рояля, да, и моря.
Он за ключом сгоняет на Сатурн,
колки подтянет, с моря мерку снимет…
К утру досочините свой ноктюрн.
Всё вдохновенья чинится помимо.
Песок… –
то, что осталось от камней.
Мне тоже вечность кажется кошмаром.
Но из-под пальцев –
музыка –
ко мне,
божественная… и почти что даром.