"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда",
Вы б отвернули душу, как от вздора,
Не возвратившись больше никогда!..
Стихи, как опыт в жизни человека,
Не всё так гладко в бренной суете.
Кому-то Спас - казённая аптека.
Поэты - словом светят в темноте...
Сквозь мысли и порочные желания
Дают ростки озимые хлеба
И человек находит пропитание
Там, где сгорели поле и изба.
И человек находит оправдание,
Своей судьбой пытаясь управлять.
И в этом есть не личное желание,
А всем на свете людям помогать!
Прекрасное рождается в печали,
Высокое - рождается на дне...
Ну, что же Вы, друг милый, замолчали?...
Не думайте так худо обо мне.