Тянут на плечи туман, простужаясь, дома,
Рвут на куски оттого ли, что слишком озябли,
Или они - не дома, а сами́ дирижабли,
И улетают туда, где уже не зима?
Чуть приподнявшись над белой от страха землёй,
Тихо парят, обрывая последние стропы,
Но, обернувшись назад с высоты небоскрёба,
Окна потупив, опять возвратятся домой.
Всё за туманом не так. Это царство теней.
Знаю, что верить ему и нельзя, и не надо,
Только дрожит в ожидании чуда лаванда,
Не оттого ль она пахнет сильней и сильней?
Снова поверится - где-то меня ещё ждут
И, тополей раздвигая промокшие кроны,
Мимо антенн лопоухих, весьма удивлённых,
Мой дирижабль улетает в далёкий маршрут.