Вот с кончика пера стекает бред,
И жирный кляксой прямо на бумагу.
Я день за днём уже не мало лет
Глотаю "поэтическую брагу".
Она течет по венам не спеша,
Пьянит и вдохновляет делать кляксы.
Не знает сна и отдыха душа,
То молоком пишу, а то похуже ваксы.
С пера стекают слёзы, даже кровь,
Разлуки, расставания, потери.
И реже счастье, радость и любовь,
Для этого мои закрыты двери.
Таких гостей к себе я не зову,
Не верю в чувства и в слова не верю.
Я своё сердце больше не взорву
И не отдам на растерзанье зверю.
Оставлю эти страсти для других,
Для тех, кто не сгорал дотла ни разу.
Они похожи на котят слепых
И ищут то, чего не видно глазу.
Мой дух спокоен, разум не кипит,
Неторопливы жесты и порывы.
Глотаю "брагу", она чуть бодрит,
Напитки крепче слишком уж строптивы.
От них реальность близко к миражу,
А я хочу и впредь чернить бумагу.
Дышу, пишу и этим дорожу,
Спасибо, Бог, тебе за эту "брагу".
За право свою душу обнажать
И дрейфовать по морю вдохновения.
Сто тысяч раз воскреснув, умирать
И времени почувствовать теченье.
И ничего, что бред и явь слились,
Поэты мыслят в разных измереньях.
"Небесной брагой" если упились,
Нет кодировки, нет и исцеленья.
03.02.2020