Вот и Крещенье, а все нет мороза.
Серые дни, как бездарная проза:
Так монотонно, занудно, тоскливо.
Низкое небо в свинцовых наплывах,
Мокрые голые бурые ветки,
Мечутся галки. Обрывками сетки
Рваные стаи мелькают над лесом.
Все это, в общем-то, неинтересно.
Даже синички пропали куда-то.
Нет ни рассвета теперь, ни заката.
В луже осколок разбитого блюдца.
Лишь на качелях подростки смеются.
Морось и хмарь не мешают им, вроде.
Из телефонов – обрывки мелодий.
Сил молодых и веселья избыток.
Им даже дождь, как бодрящий напиток