День обрекает на стихи
поэт съедает страшно локти
слова распятые плохи
в желтушном умирают соке
войною гнутся на тетрадь
строка скрутилась в синем воске
и режут струи злые гладь
проклятейшим из всех вопросов
что делать мне когда я мёртв
куда идти когда в гробу я
о чём ты плачешь синий воск?
о чём плодятся крови струи
вот я встаю иду к окну
за рамой мир лежит убогий
и руки тянутся к вину
в пресинем синем синем воске
сажусь и пью глоток горяч
срывает грудь волшебный градус
и слышен воска синий плач
проистекающий из ада