В моем подъезде умер алкоголик,
Несчастный, одинокий старичок.
Он пьяный запирался на крючок
И лОжил свою рукопись на столик.
Он пенсию менял на алкоголь,
Писал стихи и грустные рассказы.
Он не показывал их мне ни разу,
Чтоб я не испытал чужую боль.
Вонючее измученное тело
В растянутом залатанном трико
Лежало безмятежно и легко
И мертвым взглядом в потолок глядело.
За кладбищем небрежно хоронили
Ничтожного больного алкаша.
Куда теперь летит его душа?
Туда, где рюмку только что налили...
31мая/18