После.
Я конечно уйду, как и все, в никуда, навсегда.
Зарекаться не буду, фортуна - она как погода.
Может быть растяну, жизнь вторую свою на года.
Ну, а может и нет, может быть и не вытяну года.
Нам узнать не дано, хоть семь пядей во лбу или гений.
Сроков жизни земной, что отпущена лично тебе.
Все что есть у меня,- выбор встать иль не встать на колени.
По течению плыть, или быть непокорным судьбе.
Мы живём один миг, по вселенским, космическим меркам.
Даже память о нас, вся сотрется с надгробий могил.
Разве книжки стихов, что раскиданы по этажеркам,
Ненадолго напомнят, чем жил и кого ты любил.
Чьи-то слёзы иль боль, много позже вдруг вызовут строчки,
Что ронял, будто кровь, на бумагу зачем-то поэт,
Между капель души, раскидав запятые и точки,
Приоткрыв, как сумел, для потомков, свой личный секрет.
Может кто разберется из них, хорошо или плохо,
Написал тот, чей склеп поглотили от времени мхи.
Или просто забудут, но мне будет искренне п***й.
И на них, и на тех, для кого написал я стихи...
05.02.2020