* * *
Сижу один, незнаемый никем.
Пишу стихи, не знаю сам – зачем?
А за окном метель вращает вальсы.
Снаружи жизнь меняется вперёд,
и по делам идёт, спешит народ.
Я вне потока снова оказался.
И почему уже не первый раз
такой с народом у меня контраст?
Поэт убыточен – поэтому ненужен.
Отбросить стих, доходность полюбя?
Но без поэзии теряю сам себя.
А я хотел с людьми быть очень дружным.
05 февраля 2020