Труд жизни близится к итогу,
А солнце светит, как всегда.
Ещё недавно думал: Богу
Мои все чувства и года,
Мои итоги размышлений
И что-то сделанное здесь,
Но пронеслась гроза сомнений
И сбила с гордых мыслей спесь.
Уже не тот хозяин мира,
Что позволял ему весь вздор.
В бессмысленности плачет лира,
Что музыку её никто
Не слышит, будто все мучения
Надуманны и для словца,
Но дни приносят утешение,
Что в них предвестие конца.
И нужно то ещё геройство,
Чтобы смотреть и видеть всё,
Переживать свои расстройства,
Как знак, что будет хорошо…
И тихой нежностью спасаться,
Когда обнимешься без слов,
Когда нет разницы: казаться,
Или же чувствовать любовь.
Идти в сомнениях на отблеск
Неведомого маяка,
И чувствовать свой каждый оттиск
Тем мягче, чем наверняка.
И просто знать, что ты – не первый,
Что одиночество – лишь часть
Пути, где ложь мытарит нервы,
Теряя над тобою власть.
И просто ощущать за ролью
Своей и всякого вокруг,
За всею глупостью и болью,
Что каждый – человек и друг.
Что, может быть, всё обернется
Чудесным образом, и мир
К природе, к естеству вернётся,
Что хватит слабых сильных сил.
Итог невольно тянет мысли
Всё оценить и разложить.
Но кто оценщик этой жизни,
Как не само явленье жить?
Живу же, значит, всё неплохо,
И, плавно выходя с игры,
Себе кажусь я скоморохом,
Чьи умолчания мудры.
4, 5 февраля 2010 г.