Пишу для себя, мне не важно, что вам не жаль
Во мне тишина, улыбка, тоска, печаль,
Во мне берега размыты, разорены.
Я полноводное озеро вечной тьмы.
Во мне крик и стон, что стены давно дрожат.
Во мне только сон на яву, то не рай, не ад.
Во мне горит пламя, согрето моё нутро.
На сердце есть знамя важнейшего из миров.
Пишу потому, что просто могу писать.
Пускай моё слово во многом острей ножа,
Пускай я и сброшу с девятого этажа,
А всё потому, что мне бы пора бежать.
Я вас не прощу, забыть попытаюсь, но
Мне бремя из чувств и строк для того дано,
Чтоб я как когтями достала из вас нутро.
Когда вы прочтёте - достигнете ада дно.
Но я не закончу, прольётся из строк душа.
Красива? Не очень. Но пишет свою скрижаль.
И пусть на ней мысль уже не совсем свежа,
Но ясными буквами: "С вами прощаюсь. Жаль."