Вроде, февраль... а на улице слёзно,
с крыши капель и совсем не морозно.
В лес забираю я лыжи со смазкой,
чтобы опять в удивительной сказке
вдруг очутиться, где белки, летая,
ветви качают сосновые в шишках,
вОроны каркают, будто вещая:
«Времечко зимнее, слышите, вы-ы-шло»!
Птицы проснулись, щебечут с весельем,
рады, что нет уже ветреной стужи,
а белоснежные всюду постели
быстро темнеют. Уже не завьюжит.
Плохо, погоды когда безвременье,
вновь тротуары из слякоти, лужи.
... Не насладилась. Мороз ещё нужен,
чтобы писала я стихотворенья...
И о румяных девичьих ланитах,
и о детишках, с пригорков летящих.
Мне бы зимы, но другой... настоящей,
той, что из детства, давно позабытой...
... Чтобы скрипели шаги от мороза,
чтобы глаза улыбались. Пусть стужа.
Треск из печурки поленьев березы,
и пироги бы... от мамы на ужин...