Как тяжела душа поэта,
что время хочется убить.
В такую глубь давно зарыта,
давно оборванная нить.
Прожженных лет тебе не жалко!
Увы...Уснули небеса.
Закрыто вновь лицо вуалью,
там нет унылых твоих глаз.
Зашила рот от гадких слов,
что каждый день глаголишь.
Но мысль скрыться не дает,
она вольна, она свободна.
Как чувственны сердца людей,
таких открытых и наивных.
Их губит ярый Иудей,
как скрежет режет он противно.
Как плохо, что поэты не вольны,
да все творцы уж впрочем!
Сколько срубили палачи, голов
небрежных и пророчных.
Запутавшись однажды в сенях,
ты спрячешься под голубым ковром.
Тебя спасет немое бремя,
если по жизни повезет.
Удача не дана простым и безобидным,
она присвоена тупым и бесновидным.
Терпи поэт, насилия и тюрьмы,
эти оковы забрать не легко.
Коль, вызов примешь от него,
погибнешь в длительном мученьи.
А если все возобновить!
Чтобы душа окаменела.
Тогда пора уж снова научиться жить,
давать отпор чужим решеньям.
Ибо одну ты проживаешь единицу
и никому ты не обязан в ноги уклониться.
Пиши поэт, пока есть время!
Пиши!
Пиши, пока от счастья вовсе не отвык.