Ночь, крупою манной каши,
Волшебство, пушистый белый снег.
Людям, новый лист отдавши,
Чистого холста недолог век.
Дворники, сопя, метлу качают,
Мазков бездушных, проявляя чернь,
Скрипя лопатой, кучи собирают,
«Оранжевым» не нужен здесь модерн.
Песком припудрят для порядка,
Никто не хочет рисовать,
На страже все правопорядка,
Не надо полномочия превышать.
Огородили нам тропу флажками,
Все знают за флажки нельзя,
Серые, снуют унылыми дворами,
Желание к искусству погася.
Рисуй в альбоме, свою мякоть,
Любуйся дома и надо выносить,
На кухне можно тихо плакать,
И дворников песок, благодарить.
Шёл мелкий, жизни сорванец,
Влача гранит науки ранец,
Вдруг этот маленький храбрец,
Шагнул за ленту, самозванец.
Шепча, остановились люди удивлённо,
Как можно, метки красным для кого?
И дворник глядя в след недоумённо,
Влияние здесь его невелико.
Хрустя пушистым, улыбался мальчик,
Следы мазки прокладывали путь,
Вставало солнце, света зайчик,
Рассветом, ночи одеяло оттянуть.
Художник юный в поле белом,
Цветы рисует палкой на снегу,
И что-то было в этом оголтелом,
Флажков за красных, ходоку.