В Болдине поздняя осень мила
Мне, как Пушкину.
Пусть золотая пора отцвела,
Стала скучною
Пусть для кого-то родная земля
Без листвы желтокрылой огня,
Только не для меня.
Ведь оголённые ветви в саду –
Это росчерки,
Словно на стылом прозрачном пруду
Сердца очерки.
В нём оживают времён зеркала.
Мысль поэта мудра и бодра –
Золотая пора!
Иллюстрация - фото автора