Застыла картина:
Рук осторожный изгиб,
Как нитью сшитая ива,
Холодную скорбь нам сулит.
Темный низ, возглас тревоги,
Чуть светлеет страстная явь,
Я пришел за немногим,
Посмотреть, гарь затаяв.
И сталь твоих глаз,
И резкость очей -
Мне лишь пару ночей,
Чтоб мрак переждать.
Чтоб не поверить,
А доказать...
Не важно изгибу,
Как он хорош.
А любит зима
Уходящую дрожь.
Мне ли так важно,
Что на руках, сколько,
И как? Вижу я точно:
Мне, может быть, нам,
Предстоит мрак...
И мрака я ждал,
Замел перевал,
Замучал себя и
Близких вокруг.
Что же мне это,
Брат, милый друг...
Но изгиб не дает все покоя,
Помнятся аккуратные брови,
Что будто гладь неба,
Показали мне кто я.
Укоряю корыстный язык,
Жестокое, пылкое сырдце.
В припадке смертельном возник
Новый, незнакомый, поверьте...
Не выбрал я путь,
Он сам показал нам себя,
Кратко дышащая грудь,
На мрак обрекла и меня...
Картина все стынет,
Нити плетут не спеша.
Сдержаны губы поныне,
Я видел это - о да...
Всех прошу простить,
Относитесь с пониманьем.
Что душа у кого болит-
У кого-то постоянней...