Я снова занялся не тем,
Что свойственно поэтам, каюсь.
Вновь не касаюсь вечных тем,
В сиюминутном растворяясь.
Прохладный летний ветерок
Во мне не будит вдохновенья,
Любой изъян, любой порок
Не вызывают удивленья.
Оправдываться не с руки,
Да и смешно на самом деле,
Мои метафоры горьки,
Мои эпитеты всё злее.
Такая жизнь, мой друг, то бишь
Реальность наша, к сожаленью.
И дух упадничества лишь -
Её прямое отраженье.