Довольствуются малым – этой,
Устремлены мечтами к той,
Что рождена мечтой поэта,
Что в этой умерла мечтой…
Я устремлялся к той в тебе,
Чей уж и след простыл…
Что значил я в её судьбе? –
Её судьбой я был…
А чем была она? – она
Была моей судьбой…
И мне не ты была нужна –
Я в этой грезил той…
И не к тебе душа летела,
В тебе она летела к ней –
К душе, оторванной от тела,
Лишь мною жившей и во мне.
Такая, как сегодня, ты –
Пустышка, никакая -
Так далека от той мечты,
Как ад далёк от рая…
Не доверяюсь этой в этой,
Как в той я доверялся той,
Что рождена мечтой поэта,
Что в этой умерла мечтой.
Иллюзий спала пелена:
С зияющею раной
И ты останешься одна,
Став жертвою обмана…
Всяк, кто надежды обманул
И в прах мечты развеял,
Да искупит свою вину,
Пожав, что сам посеял!
Не эту я в тебе люблю,
А ту из стародавних лет...
И не на эту я молюсь,
А ту, какой уж в этой нет.
Не эту я люблю, а ту,
Так и не ставшую тобой,
В тебе умершую мечту,
С кем были мы одной судьбой.
1983