Отпустить тебя сложно; не легче писать стихи.
Их-то просто забыть, просто спутать с чужими, правда?
Мотылёк бьется в клетке — и я сокращаю дни,
Бьюсь напрасно о стены, да воздух глотаю жадно.
Если кто-то считает — что вот написал, и всё,
И тебе вроде легче, да публике интересней;
Нихера так не будет (ведь ненависть-то течёт),
А стихи, что тебе, не становятся вечной песней.
Этот город цикличен — и если сейчас зима,
Вскоре встретим весну по сложившейся здесь системе...
...только я продолжаю на ветер бросать слова,
А в стихах фигурирует вечно
злосчастный
демон.