Всё ночами обо мне печёшься,
и не видишь, где во мне изъян.
Месяцем зелёным – остаёшься,
снегом, что рассыпан по ветвям.
Я не гений, не Омар Хайям.
Ну а ты лесною тропкой вьёшься,
и ведёшь меня через бурьян,
и полна деревьями, как роща.
За слова, за те мои гроши,
мой изъян мне выел полдуши,
и мечтает слопать остальное.
Чем ещё богата нищета?
И грызёт сомнение, когда
вкруг меня пахучее – земное.
2020