Поэт иным и быть не может,
Ведь у него дуэль с собой
Его других, таланты не тревожат-
Он со своею тенью водит бой.
Былых в нем дух живет поэтов,
И вечный к рифме сердца зов.
Он по орбите мчит кометой,
Летит, как вечная любовь...
Он сеет в душу зерна страсти,
И в ней же пашет сорняки.
Ему до фени все напасти,
И неудач простые сквозняки...
В корнях его желаний соки,
Текут сияя, словно грозы
И оживают первостроки
Как новоявленные розы...