очутиться на миг в середине того колеса,
что летит бесконечно наш гибнущий мир спасать
и не слова упрёка, что он это выбрал сам,
только гладить его по седеющим волосам,
только слушать, вздыхая, вслед уходящим часам,
вспоминая то слово, что первое он сказал,
и смотреть фотографии детские, зная финал,
и шептать ему ласково - милый мой, скоро весна