Не верю я в психоанализ.
Там не сдаешь мочу и кровь,
там душу вывернут, на зависть
чертям, и в ад пошлют твою любовь.
Посадит в кресло аналитик-перец.
На раны будет сыпать соль.
Вопросы задавать – умелец,
как Познер, тиская мозоль.
На исповедь схожу я лучше к Богу,
или на кухню к брату-другу,
а можно просто лечь в берлогу,
и сон изгонит мании твои,
из круга.