Я не писал тебе стихов,
И никогда не напишу.
Я, может, и из дураков,
Но помню я пока дышу
Как ты врала мне, а затем,
Смотрела честными глазами.
Я думал, что не надоем,
Я думал было между нами,
То, что другим и не понять,
То, что другим не пережить,
Я перестал тогда мечтать,
Лишь потому что мог любить.
Я не писал тебе стихов,
Стихи писал, но не тебе,
Я, может, и из дураков,
Но посвятил стихи судьбе...
Да что судьба?! Вся жизнь моя!
Она конечно же достойна,
Стихов всех тех "не для тебя".
А ты живи, живи спокойно,
Живи спокойно в тишине,
Или под музыку, с весельем,
Живи, не думай обо мне,
А я займусь своим бездельем.
Займусь стихами и вопросом:
"Кому же мне их посвятить?".
Я может буду жить отбросом,
А может я не буду жить.
Мне не важна длина бытья,
Что будет коротать поэт.
У каждого есть жизнь своя,
А у меня её уж нет...
Жизнь пропала, пропали стихи,
Да и я без тебя пропадаю,
Мне так трудно жить без любви,
Я от жизни такой умираю.
Я не писал тебе стихов,
Но верь, всегда тебя любил,
Я точно был из дураков,
Когда все жизни посвятил.
Но по стихам, родная, не кисни,
Не терзай ты душу себе,
Я стихи посвятил своей жизни,
А жизнь посвящаю тебе.