Мы любили оба?
Я хотела, чтобы...
закрыл плечом "от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса", как у Бродского,
забарикадировал в громоздких руках, стирал следы от помады неброские.
Хотела, чтобы мы столкнулись где-то на перекрёстке твоих ключиц,
чтобы ты дышал моими лёгкими. Я отдала бы от них ключи. Тссс....
Тише, не выворачивайся наизнанку, не срывай с верёвок нервы,
на них ещё сушатся зажатые прищепками части моей плевры.
Наши чувства создавал безрукий мастер с пьяным подмастерье,
благо, они не забыли окрасить в чернила наши перья.
Жаль, на утро забросили дело в похмельи неромантичные зодчии,
С того самого дня я не могла смотреть без скепсиса в глаза те,
отчии.
Ты мой мимолётный прохожий и этим вкладываешь в руку нож
мне.
Я не "облако в штанах", а лишь ошмёток неба на твоей подошве.
Затянешь свой любимый галстук на моей шее и даже не моргнёшь же,
А я в ответ тебе влюблённо складываю молитвы в стихах, 'о бо-же',
ты мне многих дороже,
но ты прохожий
всё же.