Мы войны любви, гордые узники гнёзд.
На фронте чувств своих, в тылу души:
Мы нежно боремся, в тумане своих грёз,
Чтоб о любви писать и с нею в мире жить.
Утренний дымок над холмами боя,
Вьётся мотыльком златая синь.
Патронами лежит в окопах поле,
С бойниц не выведать следов любви.
Не ярость должно полнит вены,
Битвы судьбы, в свете Луны.
Листом горящим кроет хризантема:
Слова,
- снаряды сей войны.
Не удержаться чувству, когда сердце наружу.
И уж каким патроном поражён
В войне с любовью, - безоружен,
А я все лезу, - сердцем на рожон.