И вот -- ещё один осенний день
в копилку лет монеткой медной брошен.
И золотой сверкающею брошью
луна на небе. Новая ступень.
Стихи, как дети малые шалят,
резвятся на листах тетрадных в клетку.
Как птицы на качающихся ветках --
слова. И рифмы стаями летят
на юг -- от этих серых берегов,
поймать бы их, схватить за оперение
и продолжать писать стихотворения,
пока ещё в отверстия зрачков
влетает свет, и тонкой змейкой мысль
от мозжечка ползёт по венам к сердцу,
и осень красит мягким ворсом флейца,
и льёт рассвет за окнами кумыс.
Не сплю, вцепившись пальцами в подол
ночной рубашки утомлённой музы...
Мне кажется?..Нет -- дождь шагает в бутсах
играть луной резиновой в футбол.
Бессонница...Упёрся карандаш.
Стучат часЫ, как башмачки квартирных гномов.
Мелькают дни, как номера вагонов.
Десятое. Тридцать восьмой этаж.