Окно, столешница, тетрадь,
рука застыла..., мысль гуляет,
с окна - заснеженная гладь,
лежит под солнцем и не тает.
За гладью лес... и горизонт
упёрся в небо, как граница,
линейно выстроенный фронт,
где с высью даль соединится.
Я - там, за видимой чертой,
летаю за вчерашним завтра,
за неисполненной мечтой,
как за неверующим мантра.
Что будет - скрыто, не понять,
вчерашнее исправить трудно;
пишу, что есть, в свою тетрадь,
а остальное мне подспудно.