Почему-то люди не покоряют духовных вершин,
даже, если мудреют с годами, и начитаны книг.
Так, чтоб небо с овчинку перемерив на свой аршин
применять просветление мысли на каждый прожитый миг.
Сторонится ум неизведанных областей,
потерять себя опасаясь без карт и троп,
вот и нет у Духа давно никаких гостей
душу не пропускает сияющий медный лоб.
Но когда облетает с деревьев последний лист,
и по жизни вашей крадётся с косой Зима -
что-то, там внутри пробуждает в вас оптимизм,
Если что и терять, то уж пусть это будет Тьма.
Оказалось, что нет ничего под конец важней
заглянуть за завесу, где вечность куёт пролог.
На вопросы всей жизни ты ждёшь от неё вестей,
и надеешься, что все ответы готовит Бог.
Так уж хочется!
Да не факт, что и будет так...
Наши Боги ушли, лепить полотно Миров,
на устройство, Этот оставив в твоих руках.
Значит - нам самим выбираться из тесных снов.
Как наследник РАзУма значится ЧелоВек,
к Духотворчеству доступ ему изначально дан,
а кто ждёт, да просит, тому быть рабом во век -
от душевных страдать себе нанесённых ран.
Настоящим - противна жалость к самим себе,
не нудит, не просит, и жалоб не шлёт богам,
кто отринул сны, кто хозяин своей судьбе,
кто решил, что пути до вершины проложит сам.
Вот такие должны быть всходы когда-то в нас.
Сразу всех, чтоб сорняк не забил дорогой приплод
Вот тогда на планете и выдастся светлый час
И не будет сна, нищеты и других... Господ.
09.01.20