Скиф! Пробудись, волоса остриги и покончи с хмельными пирами!
Праведной болью тебя пусть пронзит гибель тучных душистых полей!
Кормит плодами родная земля,* мы питаемся жизни дарами.
Другу скажи «Дай мотыгу и серп!», а не «Ну-ка, по новой налей…»
Хлеб на обед, что на свадьбу пирог.
Хлеб - отец наш, вода - наша мать.
Мне ли родители эти слова не простят, коль они почитать
хлеба краюху, водицы глоток и щепоть сладкой соли меня
с детства учили не меньше, чем в тёплом жилище - подарок огня?
Хлеб - это жизнь, ну а жизнь - это всё, что нам Богом на бытность дано.
Хлеб не заменит ничто в этом мире: ни овощ, ни фрукт, ни вино.
Спросишь, к чему я вино вновь приплёл?
Сам не знаю, приплёл - и приплёл.
Не одного ведь меня мир подлунный с ума подневольного свёл?
Вот и живу не от мира сего в параллельном неведомо чём
раз не умом - так безумством помеченный, раз не сохой - так мечом.
Скиф - это я, и ты будишь меня, только всё это - смерти на пользу.
Я в мире «том», что веками повёрнут «туда», где над всем правит смерть.
*строки Феогнида