Мы ночью, утром или днём,
Все напрягаем, мышцы, вены.
Своё подобие создаём,
Чтобы иметь себе проблемы.
Что наши души ворожит,
Какая внутренняя данность?
То платье чьё - то прошуршит.
То запах пряностей и сладость…
Коротконогой, косоглазой,
Порою, кажется, надежда.
И сам от совести чумазый
Торчу как старая одежда.
В сознании копошатся тени.
Гробницы вековой длины.
Торчат безрогие олени.
И ржавые мечи войны…
И в бездне хаоса стоящий
На четвереньках человек.
Он рёвом ужаса, звенящим,
Вопит и славит новый век.
7.02.2020г.