Снега кругом, безлюдье
и кажется конца не будет...
Метёт, метёт, ложится строго,
роняя в темноту дорогу.
Проснется путник взгрустнет на лютне,
зажжет лучиной дня огни
и даль увидит в тишине,
что пронеслась, как лета ливни.
И в предрассветной рани,
рыдать не станет,
и утверждать не станет,
шагнет в метелей преисподнюю,
в зыбучие, безмерные снега.
Застонет ветер и лихие кони,
промчатся вдаль, как по годам,
закат догонят на небосклоне,
что зацепился на ветреных стогах.
И лишь иней, колючий иней,
ощетинься на ветках ивняка,
нахохлит гриву с прежней лени
и осыпется, как парчовая шелуха,
без нареканий к этой рани.