Ну что с того, что я там не был,
не знал, не видел, не забыл,
и на клочке бумаги серой
не скручивал рукой несмелой
автограф прожитой судьбы,
с надеждой опознанным уйти,
и не тонул в гнилом болоте
в осенней и дождливой рвоте,
не засыпал в колонне длинной,
накрытый усталостью могильной
и хрипло не кричал в броске,
когда вся жизнь на волоске,
не помнил смерть в своём зрачке
на спусковом чужом крючке,
не протыкал штыком закат,
наткнувшись на внезапный залп,
не падал навзничь с мыслью быть,
я должен быть и победить,
ну что с того, что я там не был
и не дожил, недолюбил,
я память тех, кто не забыл,
я память тех, кто победил,
во мне война живёт победой,
бессмертный полк его душой,
и пламя вечного огня
хранит ту память для меня.