Держу в руках тетрадь свою -
На каждый стих своя причина,
У Вечного Бога милости молю,
Чтоб передал закон тот зримо.
Одна решиться не смогу -
Перечеркнуть стихи былые,
А что читателям скажу:
"Идите,братцы,тут глухие."
И каждый шаг будет в укор,
И мне посмешище на месте,
Я не отведаю такой позор,
Не стану дамой типа "крести".
Вокруг меня бушует ураган
И смысла нет сопротивляться?
Возможен его коварный план
Со мною как-то поквитаться.
Мой Бог,но хватит ли огня?
Холодный воздух горло студит:
"Беда пришла.Слезай с коня!" -
А прав ли человек,что мигом судит???