Засев в сырой траве с лицом, как у фиалки,
Я землю окроплял слюной из алых роз
И слышал шепот Муз, уткнув разбитый нос
В любовные мечты романтиков со свалки.
Как крысы, ворошат они в мозгу помои
Неуловимых чувств и жалобно дрожат,
Блуждая в старых снах средь памятных утрат,
Чтоб вновь запечатлеть свою любовь в запое.
Но многих унесет под утро Стикс канавный.
Других найдут с ножом в заблеванных цветах.
Я смутно вспоминал пока сидел в кустах,
Как оказался там; и вспомнил лишь, как псих
Вокруг своей тоски пускался в пляс забавный...
Но разве мог я быть тогда одним из них?