На оконных стёклах
Чудные цветы,
Даже не продрогли
В неге лепестки.
Их мороз хрустальный
За ночь набросал,
Чтобы утром ранним
Сам в них заблистал.
Он, мороз-художник
Любит удивлять,
Лишь метель, возможно,
Может помешать.
Как палитра стёкла,
Что и говорить,
И метель умолкла,
Дав ему творить.