я готовлю бутерброд,
к чаю, можно даже к кофе,
слышу, как урчит живот,
съем пред ящиком на софе,
что там, кстати, сериал,
вот, потеха так потеха,
переключим враз канал,
ныне, вроде, не до смеха,
режу булку, не спеша,
аппетит уже на взводе,
млеет сладостно душа,
видно, дело к непогоде,
тяпну рюмку коньяка,
дождь, иль хуже, снегопад,
дома посижу пока,
иль посплю, и буду рад,
раскрываю масла пачку,
с Вологодчины подарок,
от души, а не подачку,
не с витрин какой огарок,
и на булку толстым слоем,
не скупясь, от всей души,
вот уж с ней от счастья взвоем,
бутерброды хороши,
сверху красную икорку
да большой столовой ложкой,
чёрной сверху мажем горку,
для декора, понемножку,
а слюна уж накатила,
и ворчит уже живот,
в бутербродах наша сила,
чай горяч, налит, и вот,
я у ящика сижу,
наслаждаюсь бутербродом,
чудно, новости гляжу,
поздравляют с Новым Годом,
очень сочно, очень смачно,
тает нежная икра,
масло выбрано удачно,
послевкусия игра,
как доволен мой живот,
и душа уже, как птица,
что за день, и что за год,
на экране лица, лица,
не до них, увы, пока,
ещё рюмку конька,
и пускай приснятся сны,
недалече до весны...