писатель - графоман , язык давно подвешенный ,
думал , в пин ап попал ,но болтаюсь не повешенный.
стили письма перелистал , некролог по ушедшему ,
сам кресты себе колол - звон на день умершего.
лепестки роз топтал - дорога до дома,
стоны слышал ,не внимал ,думал -Харона гондола.
вышел на берег ,мимо терней и листвы.
мимо лесов ,где когда-то ты зарыла все мечты.
на месте три или пять сантиметров прикопа ,
сочиняя себе некролог ,я лопатой работал.
выкопал тело и всё, нет надписей или монет на глазах,
и только тогда осознал ,смысл слов ,что похоронила свой страх.
холодная рука давно уже на твоей шее,
человек дождя ,что-то бормочет .немея.
не поможет даже ведьмак ,за золотой коин,
я не призрак ,не некромант , нет в бестиарии воина.
я просто гой , что умер Икаром в погоне за солнцем,
ломаный грош в кармане не жжёт , факела запалил местный социум .
а мечтой всех скитаний после не сорока лет -
не имя громкое даже ,а письма издать и не оказаться в коллекторе.