Прожить мучительную жизнь,
в плену у истины беззубой,
в судьбе прочерченной сугубо,
держась всегда одной межи?
И на безумства не дерзать,
и не желать греховной славы,
страшась подвоха, как отравы?
Ужели в этом благодать?
Ужель загублена душа,
когда в ней страсть, как птица в клетке,
а за окном певец на ветке
поёт, что боязно дышать?
Ужель морали образец
в благопристойности привычек,
как коробок промокших спичек?
Быть может благости венец
придуман лишь для импотентов,
пассионарности - чужих?
И, может, этот дерзкий стих
и не достоин комплиментов?
28 мая 2013