В густозелёной сочности лесов,
Как седина, вплелись листы сухие.
Срывает ветер блёстки золотые.
Так вырывают волосы с висков
С глухой печалью модницы седые.
Их жаль. Не встретив счастья поутру,
Живут надеждой встретить на закате,
Одну судьбу в невзгодах виноватят
И верят в те приметы, что к добру,
А к недобру - с какой же верить стати.
И осень их уныла и скучна.
Им бабье лето солнцем не сверкает.
Лишь в сумерках недолго утешает
Их, одиноких, басма или хна,
Но разве краска юность возвращает?
Возьми, маляр, с зелёной краской кисть,
Закрась сухие листья на берёзах...
А, впрочем, понапрасну не трудись -
Ты не вернёшь весну в лесную жизнь,
Ту, что прошла в весёлых майских грозах!