Сейчас не 2015-й год,
и всё, что я вижу в итоге —
не ёбнутых перипетий хоровод,
а лишь бесконечный спайсовый приход
в моём умирающем мозге.
Абсурд, обмотавший собою весь мир
сиреневенькой изолентой,
наполненный злобою телеэфир,
рутина, изъевшая чувства до дыр —
всё части предсмертного бреда.
Действительность валится в грязный кювет
и каждый день радует креном.
От выкуренных четырёх сигарет
мир вовсе не стал странно выглядеть, нет,
но в нём начались перемены.
В последнее время уверенно стал
тяжёлый химический запах
всё чаще пропитывать серый квартал.
И это уже запоздалый сигнал,
что я нахожусь в цепких лапах.
Мне часто приносит оконный проём
тот запах пронзительно едкий,
и он безвозвратно засел остриём
в уже обездвиженном теле моём,
лежащем на лестничной клетке.
В итоге закончится всё хорошо
(там, впрочем, немного осталось):
к концу подойдёт сюрреалити шоў,
меня упакуют в клеёный мешок
и схлопнется эта реальность.
(2015)