– Ты здесь?
– Я здесь одним тобой живу.
Смотри: огнём закат в четыре солнца.
Чем ярче свет, тем тягостней сиротство
терзает прошлогоднюю листву
остатками былого благородства.
Я, как листва,
от теплоты сгорю.
– Ты не о том.
– Да, знаю. Не о том
ты спрашивал цыганку у вокзала.
Она тебе безбедный век читала
по линиям в гадании пустом.
Те линии я нежно целовала,
не думая, что ждёт меня потом.
– Простишь меня?
– Давно простилась я.
В пыли дорожной мрачным суховеем
вне времени, обманывая время,
петляю зря.
И есть ли чья вина,
что я тобою целиком болею,
ну а тебе я только здесь нужна?