Господь, ведь ты же сам
Создал меня птицей свободной и гордой,
С ликом, застывшим в прекрасной печали,
С кистями тонкими и слабыми.
Так зачем же, мой Милый,
Ты так яро бросаешь меня
В горящую печь человеческих судеб?
Какое оружие ты хочешь сковать из меня?
Суждено ли мне стать
Твоим карающим и праведным мечом,
Что обрушится на головы существ,
Чья жизнь подчинена грехам?
Или облачённым в сияющие доспехи,
Скованные из собственной души,
Мне суждено вести людей за собой
На последнюю Земную битву?
А может, я просто буду пылиться кинжалом
В коллекции чьей-то немой,
Обнажая свой блеск лишь на секунду,
Вызывая физический трепет людской?
Господь, так ответь мне,
Что ожидаешь ты получить,
Продолжая повышать температуру в печи,
Где ютиться уставшая чёрная птица?