В пальто тобой любимого фасона,
на лёгкой паутинке сентября,
под музыку осеннего шансона
я улетаю, милый, от тебя.
В лазурный край, подальше от сезона
сплошных дождей, где нет календаря,
а время по условиям закона,
не повторится, прошлое даря.
Прощай, мой милый, на меня не сетуй
за то, что я в сужденьях не нова;
нельзя быть одинокому поэту
без музы, окрыляющей слова.
Она придёт, я знаю, ближе к лету
чтобы представить на тебя права.
Кизляр.
23.04.18.
ang.