Яд мизгиря течет по венам ,
с зеленой плесенью , рассказом..
пытаясь нас поить дурманом ,
и каждодневным тем обманом..
Да разве это сок судьбы ?
с утра по мукам , той игры..
Усталость ищет оправданий ,
Вновь новый день , исповеданий...
что исповедовать ? в сказаниях..
имеет каждый свой шесток ,
Обманeт мир , хоть с ноготок...
но радость , как хула забвений ,
Я угасаю в настроении...
И вот уже , который год ,
мое то Я* , так восстает..
меня трясет , знобит - карежет...
от сети лжи , что сплел мизгирь ...
он тянет нити , не из кожи...
Он тянет нить моей души...
, Воскликнуть , право , наказание,
ты что даровано судьбой?
Кто враг себе , иль меж собой?
и где конец , всем ожиданиям?
И только на исходе дня ,
уйти - закрыться , свет погашен...
и понимаю , дух украшен,
страданием , мертвенной души...
А так хотелось бы , другими ,
расшить , себя , как полотно,
где нитки , разные цветные,
и все в рисунке , учтено..
---------------------------------------------
Людмила Свиридова
Накипело...через понятия врачебной души...пишу..